蓝采和

     ——根据刀郎歌曲《翩翩》歌词改写

文/徐韬

四更天的鼓，早已敲过了。

醒来时，夜已不是最浓黑的那一段。窗纸上沁着极淡的青色，像浣过太多遍的旧绸衫，泛着微微的、温柔的倦意。

檐下铁马偶尔响一下，声音钝钝的，许是叫露水沤潮了。响在耳畔，便像一枚旧钱币掉在棉花堆里，闷闷地，却让人的心轻轻地荡了一下，漾开一圈细细的涟漪。恍惚间，仿佛有什么极轻极薄的东西，正从涟漪的中心浮起来，是往事，还是梦，分不清了。

打更的人，此刻大约正提着纸灯笼，影子拖得老长老长，在湿漉漉的青石板上一步一摇地走远。他的梆子声，一慢三快，想必是敲给睡得沉的人听的，像我这样醒着的，反倒生生错过了。

错过了便错过了罢，横竖这世间，总有人不乐意循着钟鼓的时辰，偏要偷偷去拨弄那镜花水月的指针，叫它走得慢些，或是快些，甚至索性倒转回去。倒转回去，那时辰便不再是时辰了，成了掌心的一缕香，燃得慢，散得也慢。

倒转回去做什么呢？

大约是去寻一个故人，说一句未说完的话。那句话极轻极淡，像落在湖面上的雨，连个水花也不曾有，却沉在心底，成了一枚硌人的砂。平日里不去碰它，便也相安无事；偏是在这四更天的夜里，它自己翻了个身，硌得人生疼。

或是，再看一眼某年某月的桃花。那桃花底下，站着一个不知离别为何物的自己。那时候的春风是暖的，暖得像刚从掌心呵出来的；那时候的花瓣落在肩上，是不掸的，由着它轻轻覆着，像覆着一层薄薄的胭脂。如今想来，那胭脂底下，藏着的原是一整个春天的心跳。

案上搁着一只旧日的酒瓶。粗陶的，肚大颈细，釉色斑驳了，有几处泛着暗暗的赭红，像陈年的血渍，又像褪了色的朱砂。用手摸上去，涩涩的，凉凉的，像触碰了一段无人问津的往事。

我拿起来，瓶底还有些沉，摇一摇，却没有声响。可我忽然觉得，那里面倒出的，怕不全是酒。仿佛有绮丽的绸缎，有高楼的影子，有旧时宴席上的笑声，袅袅地、软软地从瓶口漫出来，又散在清冷的空气里了。那些笑声是别人的，还是我自己的，已经分不清了。分不清便分不清罢，横竖这世间的悲喜，原本就是混在一处的，像两种颜色的酒，在杯底缓缓洇开，洇成一朵说不清是欢喜还是惆怅的花。

我揉了揉眼。眼前依旧是旧书，残灯，和空空的瓶子。

瓶口有一小道裂纹，蜿蜒而下，像一条干涸的河流。河床里，铺满了细碎的、再也拼不回去的时光。那时光是琉璃的碎片，每一片都映着一点旧日的颜色，拿起来对着灯看，能看见一个极小极小的自己，在里头做着极轻极轻的梦。

旁边一株樱桃，前些日子还红得亮烈，像少女唇上最饱满的胭脂，如今也只剩伶伶仃仃的几颗。颜色褪了，像洗过许多遍的旧绢子。风来的时候，它们轻轻晃一下，仿佛在点头，又仿佛在摇头。

可不管是认命还是不认命，都终究是要落的。落的时候悄无声息，像一滴泪，从腮边滑下来，滑到衣襟上，连个痕迹也不肯留。

我忽然想起“孑然一身”这四个字来。念出口的时候，声音是轻的，落到地上，却沉甸甸的，像一颗石子投进了深井，过了很久，才听见那一声闷闷的回响。那回响在井壁间撞来撞去，撞出一层薄薄的水雾，雾里有影，影里有旧人。

大约每个走过来的人，都是孑然的。

当你走过来，你便懂了。

走过来的人，像一件旧衣裳。洗得太多，颜色淡了，布料薄了，风一吹便透。可也正因为透了，才看得清里头的纹理。

那些经纬交错处，藏着一路的山高水长，藏着那些年不肯说出口的委屈，藏着月光下偷偷流过的泪，还藏着一句始终没有说出口的“珍重”。

穿这件衣裳的人，瘦了。瘦了，才知衣裳原是大的；大了，才知里头原是可以装下许多东西的，装得下离别，也装得下重逢；装得下欢喜，也装得下悲凉。

人要到什么时候，才肯信那彼岸的花呢？

非要走到绝境，走到无路可走，走到回头只见茫茫的白，往前也只见茫茫的白，那时才肯信么？

我总觉得，彼岸花不是开在路的尽头，它是开在人心里的。你心里觉得无路了，它反倒开了，开得那么触目惊心，开得那么红艳，开得那样决绝，像一声喊不出来的痛，像一把火烧在胸口。

那火烧过之后，是什么也不剩的，只剩灰。灰是凉的，轻的，风一吹就散了。散了之后，反倒空了；空了之后，反倒能装下别的什么了，比如月光，比如风声，比如一句很久以前的歌。

长安是远的，远得像一个梦。梦里头金戈铁马，梦里头万国来朝，醒来只有一身酸痛，歪在琼台冰凉的石阶上，看月亮。

琼台是冷的，石头缝里长着青苔，滑滑的，腻腻的，像化不开的愁绪。

月亮也是冷的，清清白白的，像一枚旧玉，挂在檐角，照着这空空的院落，照着你我的心，也照着你我身边那个看不见的影子。那影子是薄的，淡的，像是随时要化在月光里。可它偏不化，就那么淡淡地、薄薄地贴着地面，像一摊化不开的墨。

此时，我想起李太白的句子：“长安一片月，万户捣衣声。”那捣衣声，该是温暖的，有家的味道。可这里的月，只有我一个人看。看久了，月亮也像是假的，像谁用淡淡的墨在天上勾了一个圆，再用清水洇开，洇出一圈朦胧的光晕。

唐人于良史有诗：“掬水月在手，弄花香满衣。”我此刻既无水可掬，亦无花可弄，只有满手清辉，凉浸浸的，像握着一捧不能融化的雪。那雪是凉的，凉到骨头里，却又不是痛，是一种说不清道不明的惆怅。

远处或许有海市罢。

我只见过一回，还是小时候，在东海边。那天雾气极重，海面上忽然就现出城郭与人烟，车马行旅，历历在目。有酒楼，有茶馆，有挑担的货郎，骑驴的文人，甚至还有炊烟袅袅地升起来。炊烟底下，隐隐约约有人在喊孩子回家吃饭。那声音飘过水面，飘到我耳边，已经淡得只剩下一个调子了。

我那时小，看得痴了，几乎要跑过去。大人一把拉住我，说，那是假的，是光的把戏。可那光的把戏，偏偏比真的还真，真得让人心里发恋。如今想起，倒有些后怕。

那海市里，怕也有人叫卖着“开花杖”罢。一点便开了花，花瓣落下来是香的；再一点便结了果，果子是甜的；再一点便什么都消散了，连香气也不剩。

那杖，也是光的把戏。可买它的人，大约是多得很的。人人都想要那一瞬间的绚烂，哪怕知道是假的。假又怎样呢？真的，往往太沉，拿不动，捧在手心里，反倒烫得人掉泪。正如李义山诗云：“海外徒闻更九州，他生未卜此生休。”大约便是这般光景了。

我抬起头，想寻天河。

如今城里的灯太亮，什么也看不见。但我晓得它在那里，辽遥地、亘古地流着，无声无息，像天地间最长的叹息。那河里，想必漂着许多的挽歌郎。

他们坐着乌篷船，唱着一首又一首的曲子，随水流去，也不知流到什么地方。那歌声，该是怎样的呢？大约是苍凉的，悠长的，像深秋里最后一声蝉鸣，又像黄昏时寺庙的钟声，一声一声敲在人的心上。挽歌郎唱的是别人的故事，可唱着唱着，便唱成了自己的。

他们从哪儿来，到哪儿去，没人知道。

或许每一个孤独的人，都是挽歌郎，在自己的河里，唱着自己的歌。那河水，是凉的，也是咸的。凉的是月光，咸的是眼泪。

忽然想到蓝采和。

八仙里头，他顶像个孩子。拿块板，穿只靴，另一只脚光着，在街上唱，醉醺醺的，走起路来像踩在云上。旁人笑他疯癫，他也不恼，只是笑笑。那笑里头，有一点点的落寞，像秋千架上空了的风，荡来荡去，总也落不了地。

他唱什么呢？

大约是唱“红颜易老”，唱“桑田泛清波”，唱人间的聚合离散，像天上的云，聚了又散，散了又聚。他看惯了这些，便不以为意了。

可“不以为意”四个字，是说给旁人听的；他自己心里，未必就真的不在意。不在意的人，是不会在街上唱了一辈子的。

当年，他也曾是个少年郎，也曾是银河边上纵马奔驰的少年，也曾在人间绚烂地活过一场，像流星划破了天幕，溅起一地的光。后来呢？后来他便只凭栏了。

凭栏处，情仇都成了依舍。云摇雨散，最后都在一个摇篮里。摇篮摇啊摇，摇过了一个朝代，又摇过了一个朝代。蓝采和还是在街上唱，只是人老了，头发白了，稀了。只有那拍板，还是旧日的声响，嗒嗒的，像雨打在芭蕉上，又像更漏里的水滴，一滴一滴，滴穿了时光。

我想起他的那首踏歌：“踏歌踏歌蓝采和，世界能几何？红颜三春树，流年一掷梭。”  

我这不是惜春，是惜那在春天里走丢了的自己。那个自己，走丢了，便再也找不回来了。只在某个失眠的夜里，忽然回来敲门，敲得人心酸。你打开门，门外什么也没有，只有风，凉凉的，带着一股说不清的花香。

宋人晏几道写得好：“当时明月在，曾照彩云归。”明月还是那个明月，云朵却不知飘到哪儿去了。许是飘到某个再也回不来的地方，做了别处的雨，做了别处的雪，做了别处窗纸上，一抹淡淡的霜。

邯郸的梦，古往今来，大约是一样的。

卢生枕着吕翁的瓷枕，梦见自己娶了崔氏，中了进士，出将入相，享尽了荣华，也受尽了风波，醒来黄粱饭还没熟，灶膛里的火还是温的。

荣华是易去的，像山上的青烟，风一吹便散了；青山倒是常在的，可山里头，却处处是英雄的坟冢。坟头长满了青草，风吹过的时候沙沙地响，像是在低声说着什么。

当你俯下身去听，却什么也听不清。也许说的不过是这几个字：人之一生，也不过如此！

所谓的英雄，也曾是少年，也曾醉过，也曾歌过，也曾以为自己是那个拨弄指针的人。到末了，都只是一抔黄土。黄土上面，开着不知名的小花，花是黄的，小小的，不惹人注意。可那小花，也是花，也在春天里开过，也在风里摇过，也在露水里哭过。只是没人看见罢了。没人看见，便不算数么？大约是算的。天地间自有一本账，记着每一朵花的开落，记着每一个人的来去。

我忽然想，那吕翁的瓷枕，是什么做的呢？

大约是梦做的罢。只有梦，才能装得下那样长的一生，装得下那样多的欢喜与悲凉。白乐天有句：“来如春梦几多时，去似朝云无觅处。”说得真好。说得人心口发疼。疼过之后，又觉得释然，既是梦，便不必太当真；既不必太当真，便也不必太伤心。可那梦里的欢喜，偏又是真的欢喜；那梦里的眼泪，偏又是真的眼泪。真真假假，谁又分得清呢？

我掩了窗帘，回到灯下。

灯芯结了花，红红的，像一粒相思豆，又像一枚落在纸上的朱砂印。我用剪子剪去，屋里暗了一暗，又亮起来。那光亮，软软的，像一块旧绸铺在我身上，又像一层薄薄的蜜涂在万物上，泛着温润的光。

那光亮里，我仿佛看见一个人影，穿着蓝衫，拿着拍板，晃晃悠悠地走，唱着不成调的曲子。他走过长街，走过短巷，走过石桥，走过流水。石桥下有月亮，水里有碎银子般的月光，一晃一晃的，像谁的心事，沉不到底，也浮不上来。他走过去了，什么也没有留下。只有那拍板，偶尔响一声，“嗒”的一下，像一颗石子落在空谷里，回声一圈一圈地荡开，荡到很远很远的地方去，荡到时间的背面去，荡到那些还没醒来的梦里去。

我忽然觉得，我大约也是见过蓝采和的。

不是在别处，是在梦里。梦里的他还是年轻的模样，光着一只脚，站在河边，看着流水发呆。水面上有蜻蜓在点水，一圈一圈的涟漪，荡开了又合拢，合拢了又荡开。他看得很认真，像是要从那涟漪里看出什么秘密来。

我问他看什么。

他说，看水里的自己。

可水里只有月亮，没有他。

他笑了笑，说：我也是月亮。

那笑，是淡淡的，像春天最后一场杏花雨，落在肩上几乎没有重量，却让人心里忽然软了一下。软得像是要化开，化成一滩水，化成一缕烟，化成一瓣落在水面的花。

我怔住了，想再问什么，可他已经不见了。只有那拍板，还在风里断断续续地响着，像是舍不得走，又像是走不动了。那声音，薄薄的，脆脆的，像冰裂的瓷器。

“蓝采和，醉酒当歌……”歌声远了，远了，像一缕烟，散在天亮前的青色里，散在那些还没醒来的梦里。散着散着，便散了，连烟也不剩了。

我坐在灯下，觉得自己也轻了，像一件浣了太多遍的旧绸衫，薄薄的，透透的，风一吹便要飞起来。飞到哪里去呢？大约是飞到那个有蓝采和的地方去罢。那个地方，没有来路，也没有去路。只有一条河，河上有船，船上有歌，歌里有拍板，嗒嗒的，像雨，像漏，像心跳。

窗外有鸟叫了。细细的，怯怯的，像是第一声，又像是最后一声。那声音湿漉漉的，像是沾了露水，又像是刚哭过。哭什么呢？大约是哭这即将亮起来的天，哭这即将散去的夜，哭那些再也回不来的时辰。

“夜深忽梦少年事，惟梦闲人不梦君。”天，大约是要亮了。

可我心里那个夜，还迟迟地不肯走。它赖在那里，像一块浸了水的墨，慢慢地洇开，洇成一片，洇成一个再也醒不来的梦。

    丙午年癸卯日（2826年3月30日）于北京

     【作者简介】徐韬，男。安徽散文学会会员。老子故里人士，客居京城多年，以医为业。闲暇时，偶于笔墨以述情怀。