当彻骨的北风软成拂面不寒的和风；当剔透的雪花化作润物无声的细雨；当冷清的荒野喧腾成生机盎然的绿野——春天，就这样悄悄地来了。

春天一来，万物都醒了。

蛙鸣虫啾，鱼跃鸟舞，到处是活泼泼的生命；泥土松软，溪水欢唱，到处是湿漉漉的生机。田埂上的草芽探出头来，地底下的根须开始伸展，连空气里都飘着一种甜津津的、让人想伸懒腰的气息。

农人们懂得这气息——那是春耕在催人了。

我曾无数次在心里画过春耕的样子：斜风细雨里，老翁披着蓑衣，戴着斗笠，裤腿高高挽起，一手扶着木犁，一手扬着鞭子，慢悠悠地赶着一头壮实的犍牛，从水田这头走到那头。

那画面像一首旧诗，清清淡淡的，美得让人出神。

可当我真的走进春耕，才发现——春耕早就变了模样。

昨天下午，春雨初聚，我回了一趟老家岘山，呀，田里可热闹啦。

一个中年男人在耕田，身板结实得很，手上推着一台微耕机，突突突地响着。他微微弯着腰，两只手稳稳地握住机柄，眼睛盯着前面，不慌不忙地在田里来回走。机器过处，去年的稻茬、杂草、藏在土里的虫子，全被翻进土里，碾得碎碎的，成了最好的肥料。翻过的泥土松松软软，平平整整，在阳光下泛着油亮亮的光。

一袋烟工夫，一块田就耕完了。

我四下里找——没有蓑衣，没有斗笠，也没有牛。机器轰隆隆地唱着歌，把那些古老的画面，唱进了记忆里。

不远处，一个头发花白的老奶奶在筑田埂。她腰上系着塑料围裙，脚上穿着齐膝的水鞋，站在田里，一锹一锹地把泥铲上田埂，再用锹背拍得结结实实。铲一会儿，就直起腰来，歪着头看看，哪边高了，哪边低了，像在绣花一样仔细。

泥巴溅到她的鞋上、衣服上、脸上，她也不在意。

一条新田埂筑好了，弯弯的，黄褐色的，像一条丝带，柔柔地绕着水田。城里的老人跳广场舞健身，乡下的老人就种田——弯弯腰，出出汗，心里反倒更踏实。

连小孩子也闲不住。

他们拿着小镰刀、小锄头，这里挖个坑，那里刨条沟；一会儿跑到水渠边摘几朵野花，递给劳作的奶奶；一会儿蹲在田角捉泥鳅，弄得满脸满身的泥，像只小花猫。

可他们笑得多开心啊！没有人跟他们讲过“谁知盘中餐，粒粒皆辛苦”的道理，可他们就在这泥土里、汗水里，一点点地懂了。

走在田埂上，四下一望，春耕像一首正在演奏的曲子——

有的田还没耕，草青青的，去年的稻茬东倒西歪，黑油油的泥土安安静静地等着；有的田刚耕过，泥和水搅在一起，浑浑的，新筑的田埂还湿漉漉的，泛着光；有的田已经耕好了，灌满了水，清清亮亮的，像一面大镜子，照着蓝的天、白的云。

农人们心里都有数——耕完了这块，还有那块；耕完了田，还有播种、育秧……一环扣着一环，一点也耽误不得。

远处的排上田，一层一层地从山脚叠到山顶。

水光闪闪的，像一幅画挂在天地间；田埂弯弯绕绕的，又像一架云梯，通向云彩深处。

田边上，金黄的油菜花开得正盛，一垄一垄的，像给山坡铺上了金色的毯子。田埂坎上，几树桃花开得热闹，粉粉的、柔柔的，风一吹，花瓣轻轻地飘进水田里，跟着水波一漾一漾的。

画是农人画的，梯是农人架的——他们才是真正的画家，真正的建造者。

春耕，是春天里最美的的歌。

这歌声里，有机器突突的歌唱，有铁锹啪啪的节拍，有孩子咯咯的笑声，还有油菜花和桃花在风中轻轻的和声。

我站在这歌声里，仿佛听见一颗颗希望的种子，在温软的泥土里悄悄发芽；看见那些勤劳的人们，用汗水谱写着大地最美的乐章——那乐章，暖暖的，亮亮的，永远都不会停下来。