四合院的朱门在身后合上，父亲摔了那只他常用的定制话筒，金丝楠木的碎片溅在青砖地上。母亲追出来，把一张黑卡塞进他手里，眼泪砸在他手背上：“舟舟，你爸说的是气话，你回去道个歉——”

“妈，”他抽回手，把卡塞回她掌心，“我不是赌气。”

他背着那只破吉他，踩着凌晨四点的霜，走出那条他生活了十九年的胡同。身后是江家三代攒下的家业，是父亲安排的商学院offer，是“没出息”的骂声；面前是地下酒吧的烟味，是battle场上的拳头，是可能一辈子都出不了头的野路子。

但他没回头。

不是不懂父母的担忧。

江家从民国起做绸缎生意，改开后转地产，到他这一代，父亲指望他接班，把“江”字头的商业版图再扩一圈。

可他在十五岁那年听到Eminem的《Lose Yourself》，在耳机里循环了三千遍，就知道自己这辈子，只能活在韵脚和beat里。

“求救”。

盛栖说对了。他选说唱，不是叛逆，是求救。

是溺水的人抓住浮木，是黑暗中的人扑向光。

楼梯间的灯光昏黄，江砚舟抱着盛栖，一步步向上走。

她的呼吸拂过他的颈侧，和四年前那个凌晨一样轻。

“在想什么？”盛栖忽然开口。

“在想，”他低头，鼻尖蹭过她的耳廓，“你当年为什么要蹲下来。”

盛栖的身体僵了一下。她当然记得那个楼梯间，记得那个浑身是刺却眼底发亮的少年。她以为他不记得了，以为那只是她职业生涯里普通的一天。

“因为你手里攥着歌词本，”她轻声说，“攥得太紧了，像攥着救命稻草。”

江砚舟停下脚步，在60层的转角处，低头看她。应急灯的光落在她脸上，和三年前那个昏暗的楼梯间重叠。

“盛栖，”他连名带姓地喊她，“从那天起，我的每一首歌，都是写给你的。”

他单手拿出房卡刷开房门，将她轻轻放在玄关的地毯上。

盛栖的脚踝刚沾地，刺痛感传来，她下意识地踉跄了一下，又被江砚舟一把揽住腰。

套房的落地窗没拉窗帘，洛杉矶的霓虹透过玻璃洒进来，落在两人身上，脚下是整座城市的璀璨灯火，像一片翻涌的星海。

江砚舟从背后将她抵在落地窗上，胸膛贴着她的后背，手臂箍着她的腰，将她圈在自己和玻璃之间，形成一个极具占有欲的包围圈。

他的呼吸，喷在她的耳畔，温热的，带着点酒气，“姐，我成年了，别拿我当小孩。”

他的声音里，没有了之前的玩味，只剩下认真，带着点委屈，又带着点急切。

他不想再做她眼里的“小孩”，不想再只做她的“艺人”，他想做的，是能站在她身边，护着她，爱着她的人。

盛栖的身体僵在原地，后背贴着他温热的胸膛，能清晰地感受到他的心跳。

她的理智，在他的温柔和强势里，一点点崩塌，可她依旧死守着最后一道防线，转过身，指尖划过他的喉结，冰凉的触感，让江砚舟的身体微微一颤。

她的声音，冷得像冰，却带着点不易察觉的颤抖，“我也没拿你当小孩。”

顿了顿，她一字一句，像是在提醒他，也像是在提醒自己，“我拿你当商品。”

江砚舟的眸色，在听到这句话的瞬间，骤然变暗。

霓虹的光落在他的眼里，翻涌着浓烈的情绪，有不甘，有委屈，还有藏不住的爱意。

他低头，鼻尖蹭过她的耳廓，温热的呼吸扫过她的颈侧，让她的身体不受控制地轻颤。

他的手，从她的腰，慢慢移到她的下巴，轻轻抬起。

四目相对，他的眼里，是化不开的温柔和炽热，直直地望进她的心底，将她所有的伪装，都拆解得一干二净。

盛栖的心跳，快得像是要跳出胸腔，她的目光，慌乱地躲闪着，不敢和他对视。

江砚舟，看着她泛红的脸颊，看着她慌乱的眼，缓缓俯身，距离越来越近，近到能感受到彼此的呼吸。

他的嗓音，压得极低，带着点蛊惑的意味，落在她的唇瓣边，像一声温柔的魔咒。

“那姐姐要不要验货？”

一句话，像一颗炸弹，在盛栖的心底炸开。

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