作词：冀东分局政治部干警冯磊、第二监狱职工赵书增；

    作曲：第二监狱职工赵书增；

    编曲制作：冀东分局政治部干警冯磊。

一片丹心铸警魂

作者：文平

渤海湾畔，潮声一到夜里就格外清楚。七十年前，这片滩涂还是白花花的盐碱地，盐蒿贴着地皮长，风一起，满世界都是草叶摩擦的沙沙声。第一批人裹着行李卷走进来，一锹一锹挖出盐池，一砖一砖垒起监舍。那时警服是草绿色的，肩上无星，手里只有一把板锹、一盏马灯。

七十年，长得像一条望不到头的堤。长到黑发落满霜雪，长到树苗长成合抱之木，长到“南堡” 从一个地图上不起眼的点，变成几千人日夜点灯的家。

我回忆着父亲说的老一辈民警的样子。天不亮就出工，脚踩在盐池埂上，鞋底结一层白霜；夜里巡查，马灯在一个个罪犯宿舍里走，一晃就是半宿。他们不讲大道理，说得最多的一句是“人在，心就得在”。没有监控，没有台账，靠一双眼睛、两条腿，和一本翻烂了的笔记本。落大雪的冬天，人站在风口里数人头，数一遍，再数一遍，数清了才肯回屋。

盐滩的日子是苦的。苦到一封家书要走半个月，苦到手上的裂口一整个冬天都不合。可就是这样的地方，一代人扎下根来，把青春种进盐碱地，把忠诚守成了习惯。他们的名字很少被人记住，档案里只留下一行一行的字：谈话几次，化解矛盾几起，谈话对象情绪是否稳定。淡得像盐，看不见，却让每一道菜有了滋味。

七十年过去，警服换过几回颜色，草绿、橄榄绿，到如今的藏蓝。高墙更齐整了，屏幕更清晰了，教育改造、心理矫治、技能培训，一样一样添进来。有些东西却始终没有变：凌晨三点备勤室的灯光，交接班时那声“情况正常”，走过监舍门口时下意识往里看的那一眼。

我父亲也是监狱人民警察。退休那天，他把警服叠得方方正正，压在箱底。我问他，一辈子守着这堵墙，值吗。他不答，只把胸前的警徽擦了一遍又一遍，擦得那枚金属在灯下亮了又亮。后来我穿上这身藏蓝，走在同一片盐滩上，才慢慢读懂那一下擦拭里的意思。

七十年，是一场没有停过的接力。有人来了，有人老了，有人走了。传下来的不是口号，是接过值班表时那点默契，是难事当前那句“我来”，是诱惑面前那声不出声的拒绝，是把一件平凡的事，做成一生的信仰。

潮起潮落，芦花一年年地白。夜里，监区的灯仍亮着，一盏连着一盏，像一条沉在黑暗里的河。灯下的人，或许正伏在桌上写谈话记录，或许正盯着屏幕，或许只是把手放在膝上，静静等天亮。

一片丹心，铸的是警魂。这丹心不在高处，在盐碱滩的风里，在灯芯那一点不熄的火里，在一代代人踩实了的脚印里。七十年不过一个逗号。路还长，墙还得有人守，灯还得有人点。

风从海上来，吹过盐池，吹过围墙，吹过肩上的警徽。吹不散的，是那份守候：守高墙内的秩序，守高墙外的安宁，守一名监狱人民警察最朴素的初心。